Por Óscar Domínguez Giraldo
El miércoles era el único día del año en que los productores de cenizas comían rico, nada de proletario almuerzo ejecutivo o corrientazo que llamamos.
Mi tío Google jura que “la ceniza es elaborada o extraída de los ramos benditos de la semana santa anterior, es decir, los del domingo de ramos, estos se incineran y de ahí sale la santa ceniza”.
Poco romántica la explicación pero sigamos antes de que se acabe el mundo ahora que estamos amenazados con el arsenal nuclear con un señor inameno al mando de la Casa Blanca.
El signo de la cruz que nos pone el cura el miércoles de ceniza es un epitafio que nos recuerda que somos fugaces. Apenas un estornudo de eternidad. Somos fugaces como el extra que transmite la radio.
Nos recuerda la ceniza que hoy somos y mañana no aparecemos ni en el pasa del diario. O figuramos en la página de obituarios si los costos de las exequias no dejaron exhaustas las arcas como para anunciar que no nos esperen más en el bar.
En el reloj de pared de la eternidad duramos lo que dura el eco, ese papel periódico breve que no necesita rotativa. Vivimos tan rápido que tenemos amnesia del segundo que acaba de pasar a mejor vida.
El “memento homo” (acordate, pues, hombre) que recita el cura frente a esa pared de carne y hueso llamada frente, es la notificación anual de que la vida se acaba pronto. Si la muerte es para toda la vida, la vida no se puede dar ese lujo. Es eterna mientras dura, como el amor. (Lo dicen los poetas: a mí no me alcanza la ropa para decir cosas tan profundas).
Somos clínex desechables en las manos del tiempo.
“Vivo sin vivir en mí, y tan alta vida espero, que muero porque no muero”, cantó Santa Teresa, en esos boleros sin guitarra que son sus poemas de amor a Dios.
Y las “Coplas a la muerte de mi padre”, de Manrique, tienen la equivalencia del miércoles de ceniza cuando nos recuerda “cómo se viene la muerte tan callando”.
Muchos antiguos sólo se acuestan después de recitar esta oración: “Somos una brizna en las manos de Dios”. La usan como una especie de conjuro para ahuyentar la pelona, uno de los tantos alias de la muerte.
Antes la gente se aplicaba más la ceniza que nos invita a bajarnos de la nube de nuestra vanidad, a no enfermarnos nunca de importancia.
Hoy por hoy, el miércoles de ceniza sacamos disculpas para escurrirle el bulto a ese momento en que el cura se convierte en Botero de brocha frágil y nos dibuja el famoso y certero epitafio: el signo más para uno menos.
Según el periodista Mauricio Pombo el miércoles de ceniza la Iglesia marca su ganado.
Quienes se hacen cremar, “y crece la audiencia”, se están anticipando a aquello de: “Polvo eres y en polvo te has de convertir”. Todos nacemos con los polvos contados, escribió García Márquez. No estoy en capacidad de afirmar o negar si se los gastó todos.
Del célebre poeta “Caratejo” Vélez, de Titiribí, Antioquia, es la siguiente décima sobre esta efemérides:
Te vi una cruz en la frente
Hoy Miércoles de Ceniza
Y me causó mucha risa,
Pues me acordé de repente
De aquel cura inteligente
Que con ademán sereno
Y un poquito de veneno,
Con una gran alegría
Al ponértela decía:
Eres polvo, ¡pero, ah bueno! (Líneas pasadas por latonería y pintura).
